Direction aléatoire
Je baratinais quelques glaces dans l'espoir inabsolut de convoitiser une chèvre verte et miraculeusement osseuse des années externes. Elle s'appelait Michelle. Nous avons parlé de Miro jusqu'aux petites heures. Sa soeur, petite Robert, portait des sous vêtements fluorescents achetés chez Ashton Kutcher. Je lui ai craché dessus. Pourquoi les mots s'entremêlent dans une absurdité incompréhensible ? Je réplique. Elle prit ces ciseaux et d'un orgasme titanesque, sans même fermer les narines, analysa la situation exposé sur un babillard de métal. Par ailleur, s'aboutissait aux sommets des monts du ciel, là ou de grandes fleurs violettes étaient peintes sur ses fesses, une seconde entrée magistrale qui aurait ébloui mon père défunt. Elle jouissait et éjaculait profusément sur les marches espacées de l'escalier menant à mes désirs refoulés. Elle avait vu juste, des couleuvres répugnantes étranglaient des femmes joyeuses que Freud n'aurait même pas psychanalysées. Dans le même genre d'idée, Travolta aurait aimé se faire uriner dessus, je le sais car j'ai une aptitude à déceler les fantasmes sexuels chez les gens. C'était encore à quelques dizaines d'années de la place principale, entre Martin Luther Queen et ma jambe gauche trop longue pour être la partenaire de celle de droite. Bref, ma libido est à plat et ça émerge abondamment de mes textes.
Ecrit par mouha, le Jeudi 25 Août 2005, 16:02 dans la rubrique "Divers".
