Une cuisine couleur bizarre dans un couloir daté jamais

À quelques passe passe de tours et de clés, semblant vives et décapitées, nul ne sut ce qui se passait dans l'ombre de son dos. Il avait beau être un admirateur de Lynch, il n'a tout de même jamais arrêter de fumer cette clope qui n'en finissait plus de le rendre dépressif. Son discours a beau avoir eu l'air tout bonnement absurde, ces propos n'en restaient pas moins improvisés. Mais je sais, le soleil de cette nuit là, voltigeant au-dessus des arbres volants en éclats fumistes le long de sa dentition, ne fut pas le fruit de son imaginaire déformé par l'absinthe que nus pieds jamais tenté d'avaler. Cette porte qui n'en était pas vraiment une, flamboyante dans le satin reluisant d'une pomme tuer par un analyste aliéné, menait en effet nulle part. On avait beau l'emprunter le dimanche où en janvier, nos têtes disparaissaient toujours dans le néant pour réapparaître quelques millénaires plus tard à l'endroit qui nous a le plus marqués de notre vie. Un salon, un simple salon de feutre bleu perdu dans l'hiver noir d'un torrent insaisissable. C'est tristement cette nuit que je me suis retrouvé dans le lit d'une virgule rassasié par mon jus tropical vendu sept fois au supermarché. Début. Début.

Ecrit par mouha, le Mardi 8 Novembre 2005, 01:12 dans la rubrique "Divers".

Repondre a cet article